читать дальшеВ мире, где повсеместно пылает война, Среди душ, потерявшихся в мерзости века, В чем твой долг, твоя правда, чем будет цена? Быть поэтом? Остаться бы хоть человеком
В мире лживых пророков и детоубийц, Сделок с совестью, в мире поруганной чести, Толстосумов и власти, роскошных блудниц. Сколько новых преткнется, уловлено в сети?
Твое рубище - правда. Покинут дворец. И в дороге изломанный посох железный - Уже третий по счету. Так скоро конец? Там, где люди глухи, все слова бесполезны?
Твоя сила - любовь. Твоя боль - из глубин. Твоя плаха - алтарь, здесь возносят молитвы, И приносятся жертвы. Исход же один: Здесь рождают ответы слова, строки, ритмы.
Пробуждаясь, наружу глубинная тварь Вырывается, стонет и требует жертву: Сердце. И до черна окровавлен алтарь, Перед этой ценой все иные померкнут.
Где сокровища больше звенят и шуршат, Чем звучат и горят, задевая живое, Твоя ноша, твой крест, глубины твоей ад - Быть поэтом, и значит, остаться собою.
В нищете и в забвении - духа царем. Что звенело - однажды достанется праху. Ради веры, что станет она алтарем, Быть готовым отдать свое сердце на плаху.
И пускай в никуда, в пустоту - и к чертям, Может, кто-то один, да отыщет ответы... Ведь молчать и не чувствовать - сдаться сетям, Значит, множить на тысячи зло в мире этом.