Вот еще зарисовка. Этим несчастным моим созданиям не везет изначально рождаться в дурной голове обрывками прозы. А поскольку прозу я не пишу, то и получается недосказанность такая)
читать дальшеХудожник, стар и одинок безмерно,
О том, что оказалось эфемерным,
Вздыхает тяжко. Разгоняя мрак,
Зажжет огарок. Экономит свечи.
Бумага, уголь, тишина и вечер,
Да старый холст, что не продать никак.
И кто увидит в душном полумраке
Как след угля танцует на бумаге,
Метнется тень по старому холсту?
Как та, которой нет уж четверть века,
Сквозь слезы улыбнется. Как калека,
Почти не видя, доведет черту.
Устав до смерти и сроднившись с горем,
Пьет горькую, напрасно с Богом споря.
Проходит все, и счастье и тоска.
Жить - принимать в себя все, что возможно,
Возвышенно, светло, легко и сложно.
Как пить любовь и не допить глотка.
И все-таки, все было не напрасно:
Она в веках жива, в веках прекрасна.
Пусть сам создатель, одинок и стар,
Почти ослепший, немощный и нищий,
С усмешкой горькой, головой поникшей,
Ждет Гостью, пьет и проклинает Дар...