ЗЕРКАЛО. Мистика

[Marsilia]

Название: Зеркало
автор: клевер
бета: aleksis77
жанр: мистика
размер: мини,зарисовка
Вуй, С Днем Рождения! С благодарностью и любовью!



Худший из всех смертных грехов - не жить.
Алкоголь не дает ответа, он заставляет забыть вопрос.


Бешеной плоти
Нежный оскал
В зыбком болоте
Ты меня звал
Бездна вскипела,
Приняла тело..
Здравствуй, любимый
Ты – угадал!)
Вуй. ПривеД


Вечер, алкоголь, одиночество.
Это не значит, что не с кем, просто... мерзко. Достаточно уже грязи.
Одиночество и алкоголь словно бегут наперегонки, вступая в борьбу, злясь все сильнее, не замечая никаких препятствий, уже остервенев от сопротивления противника, не желая уступать. Ценный приз, душа человека.
Секс. Судорожные попытки выбраться из болота. Все зря, двое, положившие глаз, не воспринимают этого соперника всерьез, зная, что каждый раз лишь подчеркнет силу и неизбежность первого, власть и необходимость второго.
Горько. Алкоголь? Смешно...
Вернуться в прошлое, когда еще был Он, жизнь, смысл, надежда.
Теперь осталось лишь это: тоска, беспросветность, тишина пустой квартиры. Включить музыку, громче, еще и еще!
Бесполезно, звуки не могут пробиться. Эта тишина - сестра пустоты, на пару они беснуются на трибунах, безмолвными и страшными криками ярко накрашенных ртов подбадривая своих чемпионов.
За кого болеть? Один уже стал больше, чем братом, прорастая насквозь, но лишь второй помогает выжить и не сойти с ума. Чем закончится? Кто победит? И кому достанется приз?
Не жалко, забирайте, кому нужны эти жалкие, растоптаные и заплеваные обрывки. Ценный приз, душа человека? К дьяволу!
- Зачем мне твоя душа? Ты и сам не знаешь, что с ней делать.
Потрескавшаяся рама, сколы в верхнем углу, тусклое стекло. Старое зеркало, которое рука не поднялась выбросить, пока еще что-то имело значение. И вместо привычного отражения - лик, прекрасный и жуткий, хотя и невозможно как следует его рассмотреть. Глаза смотрят в душу, но сам взгляд удивительным образом ускользает. Странно, казалось, что уже все равно, отчего же так страшно? Это же... не он?
Покрывается рябью, колеблется мутная поверхность, и тонкие пальцы преодолевают завесу. Нет ни сил, ни желания отстраниться, глупо убегать и сопротивляться, жутко стоять и ждать.
Не пальцы, два перста, сложенные вместе, так, что на ум приходит кощунственное сравнение со старинной иконой. Но дьявол не собирается благословлять. Рука тянется вперед и теперь кончики пальцев направлены в горло, даже на расстоянии обжигая льдом. Рука опускается, и мертвый, безумный холод бездны следует за ней, чертя невидимую дорожку вплоть до солнечного сплетения. Снова миг без движения, как и вся жизнь, с тех пор как...
В понимании, предчувствии того, что будет дальше, сжаться в комок. Нервы - до предела, сердце - вскачь, душа... Что там с душой?
Удар, достаточно сильный, чтобы заставить заметно покачнуться, отступить назад, удерживая равновесие, но неожиданно безболезненный. Боли нет, лишь холод. И страх. Не смерти, нет, другого.
Что дальше? Ад? Есть ли он, в чьей власти окажешься?
Так, все же, еще не все равно?
Разум не хочет принимать, изо всех сил цепляясь за якорь привычной реальности: холод, это всего лишь холод.
- Почему ты такой холодный? - срывается дерзко-испуганный вопрос.
Хотя и невозможно разглядеть, знаешь, дьявол улыбается:
- Нечем согреться. Смотри!
Снова мутная рябь, и вместо пугающего гостя по ту сторону мелькают картинки. Прошлое, все, что было в жизни.
Быть ненужным, снова и снова с надеждой ловить взгляд, усталый и равнодушный.
Быть нелюбимым.
Быть иным, понимать и познавать, скрывать, открываться.
Друзья... Было когда-то. Или казалось?
Двое мужчин, нет, скорее - мальчишек-студентов.
Вот они встретились, и все стало неважным.
Любовь...
За него - со всем миром, насмерть, за любовь - душу в кровавые ошметки. Не жалко!
Пока молод и любишь, можно сражаться с целым миром. Ведь это - за него.
А с ним... можно сражаться с ним?
Взгляд, бегающий, виноватый, дерзкий, обвиняющий, жаркий. Пальцы, судорожно цепляющиеся за одежду.
Простить? Любишь - простишь.
Алкоголь.
Разговоры.
Слова. Обещания.
Другие.
Глупая, очевидная, как детский лепет, ложь.
Ссора. Прощение.
Все повторяется.
Прогоняешь.
Возвращается, смотрит глазами побитой собаки. "Люблю..."
И все продолжается. Сколько ты вынесешь? Сколько кругов сможешь пройти?
Глаза, глубокие, воспаленные, покрасневшие белки, зрачки почти на всю радужку.
Истеричные звонки его матери. Исчезающие деньги, которых и так нет. Пропадающие из дома вещи.
Обвинения. Справедливые. Действительно, не понимаешь его. И как ЭТО можно понять?
Он похудел, пожелтевшая кожа обтягивает кости лица. Трудно назвать живым.
Узкий зрачок, больше не бегающий взгляд.
Ссоры, мольбы, слова, обещания, клятвы. Исчезает, и сходишь с ума.
Звонок, и едешь забирать из очередного притона. Мерзко прикасаться и не можешь оставить.
Клянется. Лучше бы молчал...
Молчит.
Трудно назвать живыми...
Вот и вырвался, остался, не отвечая на звонки, не открывая дверь, возвращаясь. Иначе - все. В один момент пришло понимание, что дальше - пропасть, и так слишком долго топтался по краю. Жить.
Работа, учеба, люди вокруг. Жить... Но почему не можешь?
О его смерти узнал от своей сестры, были общие знакомые. Поджимает губы, хмурится, цедит: - Этот твой...
В глазах - равнодушное любопытство и немного злорадства. Все верно, всем по заслугам. Чего еще можно было от этих ожидать.
Звонок его матери. Она кричит и воет в трубку, сыпет обвинениями и проклятьями.
Не говорит, где. Бросает трубку.
Перезванивает сама. Выдавливает сочащиеся ненавистью слова:
- У него был гепатит.
Гепатит С.
Удивительно, что только это.
К врачу не идешь. Что будет, то будет. Не страшно... По заслугам... Как наказание...
Жаль, что с подобным диагнозом можно прожить слишком долго. А если не лечить? Как мало знаешь об этом.
Вспоминаешь, жалеешь. А что если? Хватило бы сил бороться дальше?
Думаешь о словах его матери, и постепенно приходит понимание: она права, в своей злобе и ненависти, женщина, потерявшая единственного сына. Виноват.
Виноват, виноват, виноват...
Не смог, не удержал, не сберег.
Понимаешь, что никто и никогда не был и, верно, уже не будет так нужен.
Что до сих пор еще жила, глупая, ничем не оправданная надежда на то, что он остановится, изменится, вернется и все будет по-прежнему.
Ударом приходит, наконец, настигает понимание: его нет. Его больше не будет. Больно. И как теперь?
Сходишь с ума. И до ненависти, пульсирующей в изрезанных лезвием пальцах
завидуешь его матери. Если бы ты мог завыть...
И тогда впервые приходит твой новый друг, тот, кто поймет и поддержит, утешит, поможет забыться. Тот, кто избавит от боли, страха и одиночества. Он не посмотрит пустыми, как у куклы, глазами матери, не выплюнет в лицо о том, что ты - урод, что никчемный и жалкий, как и отец, о том, что не даешь жить вышедшей замуж и беременной сестре, которой так нужна эта квартира, пустоцвет, от которого все равно не будет толку. Не процедит сквозь зубы "этот твой" о том, кто был когда-то жизнью, так, словно с трудом сдерживает рвущееся: "жаль, что не ты". Не отвернется равнодушно: у всех свои проблемы, и кто тебе виноват?
Виноват... Даже этого не скажет, напротив, заставит забыть о горе, вине, подбирающемся одиночестве, которое сначала пугает и кажется злейшим, самым опасным врагом.
Тогда впервые и началось это противостояние, их, сначала короткий, забег наперегонки.
Остановился, не позволив продолжить и им.
Глупая девочка, едва прошедшая по краю, цеплялась тонкими ручками, не зная, хочет ли удержать, или не за что больше держаться самой. В тот раз вытянули друг друга.
Начал жить, или делать вид, работа, встречи, знакомства и все, что из этого вытекает.
Все-таки прошел обследование. "Чист". И снова неважно.
Видимость успеха. Повышение. Окончательно разорванные связи с семьей. Мужчины. Разные. Много.
У той девочки, располневшей после родов, семья.
У тебя - одиночество, сроднившееся, прорастающее, пустившее глубокие корни. Вина перед ним, перед собой, перед прошлым, перед будущим. И ненадолго спасительные срывы.
Только в последнее время ничто уже не спасает. Верно?
Сколько грязи успел намесить за такую короткую жизнь.
Алкоголь с одиночеством снова пустились наперегонки, в борьбе за прежний, потрепанный приз.
Вернуться бы в прошлое... Не бывает возврата. Выбраться... Глупо и зря.
Напрасными стали даже тревожные звонки надоедливой девочки, уверенной в том, что и мир, и душу можно спасти: они уже не помогают.
Исчезнуть. Так всем будет лучше. Тому, кто займет твое кресло на работе, тому, кто поселится в этой квартире. Тем, кто внешне неплохо играет роль добрых приятелей, тем, кто, как-будто, еще заинтересован. И ей, как это не парадоксально, единственному другу...
И дьяволу тоже...
Все тот же голос отрывает от мелькающих картинок и воспоминаний:
- Дьяволу все равно. Смотри.
Сколько часов или дней ты сидишь перед старым зеркалом?
Картинки сменяют одна другую.
Все не так. Дьявол играет с тобой в жестокие игры. Надежда - самое страшное из искушений.
Люди, в одном шаге, на расстоянии руки, их глаза - дружеские, заинтересованные, теплые, недовольные и, порой, даже злые.
Неравнодушные. Это было? Было?!
Но у тебя есть они: верные соратники, успешно притворяющиеся противниками. И свой приз, ненужный и дьяволу, они поделят по-братски.
На этом закончится? Кто-то, кто мог еще быть в твоей жизни...
Сам все упустил. Больно. Почему так больно?
Это пальцы дьявола горят адским пламенем прямо у напряженного комка нервов.
Напротив - лик, прекрасный и жуткий. Твое отражение. Только не человечески красивое жалкими остатками внутреннего света. И невозможно уродливое из-за грубых келоидных рубцов.
- Ты - не дьявол!
- И что? Ты все равно не знаешь, что со мной делать. Значит, дьявол - ты!
Звон бьющегося стекла. Разбита и тишина.
Очнуться от громкой музыки и возмущенного стука в стену. Выключить, наверное, уже слишком поздно. С недоумением и непонятным облегчением посмотреть на осколки старого зеркала. Оценить степень разрушений.
Ужаснуться своему пьяному бреду.
В пепельнице истлела сигарета, хотя и не помнишь, как курил. Могло бы и закончиться так.
Что-то менять. Стоит ли? Что-то решать. Сможешь?
Взять бутылку, в которой, удивительно, но еще что-то есть. Остановиться у раковины. Последний глоток, успокоить взведенные нервы... Нет.
Рука дергается в последний момент, заставляя горлышко подняться. Осталось мало. Оно того стоит? Да и в любой момент возьмешь еще, пока тебя не выкинули с работы, пока еще есть деньги... Нет.
Снова дергается рука... Нет, нет, нет.
Это будет долгий путь.
Разбитое зеркало. Семь лет счастья не видать. Какой странный звук. Разучился смеяться, или забыл, как звучит твой собственный смех?
- Привет. Что делать, если я случайно разбил зеркало?
Если тебе все еще есть кому позвонить, значит, не все потеряно.
Устыдиться суеверной наивности собственной мысли: "Я обязательно узнаю, что с тобой делать".
В самом "центре силы" болит сигаретный ожог.